بعد أربعين يوماً من موتي ، وقبل أن أتحلل خلف مجرى وادٍ ضخم في أقصى شمال الجزيرة العربية ، استيقظتُ في (براغ ) على سرير بارد جداً ، يشاركني عليه أحد الموتى ، كانت امرأة قد سبقتني إلى الموت منذ عشرة أيام ، بينما بقي خيط من الدّم يفور وينزف من قلبها الذي بدا لي منذ الوهلة الأولى أنه جرح عاطفي قديم .
عشتُ معها في البرد والعتمة ، رأسي على قلبها ، إحدى يديها تطوّق رقبتي والأخرى تتدلّى من السرير ، كنتُ ألعق الدّم الفوّار من قلبها لأبرئ الجرح النازف ، كنتُ غارقاً بالدّم ، أتدفأ به كآخر علامات اتصالنا بالأرض .
وبما أن روحي لازالت تطوف في المجال الأرضي و لم تمضِ عليها سوى بضعة أيام ، فلا زالت حقوق البقاء عالقة فيّ كبقايا أولية تمهّد لي العبور إلى الفناء ، وعلى ذلك فإني مُنحتُ حتى الآن قدرة اختراق الأشياء الأرضية ، واستكناه رائحتها ، وتذوّق طعمها ، غير أن الدّم الفائر من قلب شريكتي بدا لي مثل طعم نهر من الرّمان ، كان قلبها ثمرة رمان نقر حباتها طائر سابق ، وكنتُ الطير اللاحق الذي هبط ليلعق ريق الرّمان .
وهكذا صار التصاقي بدمها يزداد مع الأيام ، نسيتُ الأرض التي انتحرتُ فيها ، نسيتُ جسدي هناك يتحلل وحيداً في أقصى شمال الجزيرة العربية كأي جيفة تتعفن في الهواء وتدخل في حصى الأرض وذرات الطين .
أنا وشريكتي جثتان تتكوّران بهناء جنيني في رحم واحد ، على سرير حديدي أبيض ، في غرفة صغيرة داخل مبنى قديم عائد إلى القرن السابع عشر ، يقع المبنى في شارع كافكا حيث ساحة البلدة القديمة ، على يمين نافذتي يقع برج ساعة براغ ، تدق الساعة الآن ، وعن يساري الكنيسة التي تصلّي – منذ وصولي -على ضحايا غرف الغاز ، وأسفلي المقاهي والأكشاك وحوانيت الهدايا والأغنياء ، وأسفل أسفل قبو المبنى ينام المشردين والسكارى وأطفال الشوارع وتنام الحرب العالمية الثانية ، وأمامي محطة مهجورة وسكة حديد تمضي إلا ما لا نهاية .
شريكتي تنام في داخلي وأخترق عظامها ، لا يفصلني عن جسدها شيء ، لا مساحة للهواء بيننا ، وخمسة عشر كيلو على الأرض تفصلني عن مقبرة اليهود حيث ينام كافكا .
أقطعها ساعة كاملة مشياً على الأقدام في حساب الساعة الأرضية ، بينما عرفتُ مؤخراً أنه بوسعي أن أقطع المسافة بطرفة عين كأي شبح في براغ ، لكني فضلتُ أن أحمل النائمة على ظهري وأجتهد في السير مثل حاج إلى نبيّ ميت ، نصعد سوياً ذلك الطريق الحجري المؤدي إلى قبره . تصعد آثار الدّم معنا ، ويرن في أذني وسط كل هذا ناقوس صغير يقول : ( إنها لن تكون معك ) ، وناقوس آخر رحيماً يأتي من السماء يقول : ( إنها لن تتركك ) ..
ونصل إلى حيث نريد ، أهتف بارتياح : ( ها قد وصلنا يا عزيزتي ) .. لا تُجيب .
أقف في الطابور ، يستند قلبها على ظهري ، أسندني على حرارة دمه ، يقف جموع الناس أمامي ، مُريدين ، بانتظار أن يأتي الدور في الحوار مع كافكا ، ( ولكن هل أنتم على يقين أن كافكا سيفتح لنا الباب ؟) لا يلتفت أحدهم إلينا – ميت يحمل على ظهره امرأة ميتة بقلب نازف – فكرتُ : في حضرة كافكا سأجلسها في حضني ، ونبقى صامتين كالحجارة الصغيرة التي يصفها الزائرون على شاهده الصخري المثبت في الأرض ، و الذي يبدو كسن سهم عريض سقط تواً من الزمن الحجري ، أو على هيئة قطعة من شظايا البلور .
لمحتُ رجلاً يخترق جدار المقبرة والأشجار ليختصر الطريق ، شبحاً آخر مثلنا على ما أظن ، يقف الآن في الصف الأول من الطابور ، ما إن لمحني هو الآخر حتى صاح بأعلى صوته : – تقدّم يا أخي ، لست من هذا العالم لتقف معهم .
أدرتُ له ظهري ليراها تنام عليه : هي لا زالت منهم ، قلبها ينزف .
لم يبدو عليه أي تأثر ولا دهشة : هل تدري كيف ماتت ؟
-لا أعرف ، ينتحر الناس هنا عادة من هول الحرب ، ربما طعنت نفسها .
– بل بدأ الدم بعد تجربة خذلان عنيفة ، هناك من سبقت خطاه خطاك ، ثم تركها للطريق ، قلبها لم يمهلها البقاء ، انفجر وأنهى الحكاية .
– لكن الحكاية يا سيدي لم تنتهي ، لقد ماتت ولازالت تعبر نصّ الحياة ، قلبها لا يهدأ .
– حاول .. ربما يتوقف النزيف وتتمكن من الرحيل معك .
عمّ صمت ثقيل في الطابور ، متردد ما بين العودة والعبور ، سمعته يقول وهو يترك المكان مخترقاً آخر شاهد في المقبرة :
-لاريب أنك مُت من الحب أيضاً يا أخي ، فلا أحد يصل إلى قبر كافكا إلا وقد مزّقه الحب . وأنا مثلك كنت أحد الضحايا . هذه المرأة التي على ظهرك ماتت متيمة بمن سبقك إليها ، لن يبرأ جرحها ، ولا طاقة لكافكا وكل الأشباح المتحركة والساكنة هنا أن توقف النهر النازف .
في الطابور الطويل صار دمها دبقاً على ظهري ، ومن البرد القارس راح يتجلط كقطع صمغية تزيدني التصاقاً بها . إلى أين أمضي بها ؟
فكرتُ أن أزرعها قرب كافكا كوردة في الثلج ، فلربما يتوقف الدّم إن صارت وردة في المقبرة ، لكن عوضاً عن ذلك عدتُ أدراجي إلى ساحة البلدة القديمة ، إلى سرير حديدي أبيض ، في شقة صغيرة داخل مبنى قديم عائد إلى القرن السابع عشر ، على يمين النافذة يقع برج ساعة براغ ، تدق الساعة الآن ، وعن يساري الكنيسة التي منذ وصولي وهي تصلي على …… هل آخذها لقدّاس الكنيسة ؟ فليتولى شأنها غيري ، أريد العودة إلى أقصى شمال الجزيرة العربية ، لأتفقّد جسدي . لكن الهواء ….. هل الهواء نقي بما يكفي في الكنيسة ليروا دمها بوضوح منتصفاً ما بين البقاء والفناء ؟
عائد إلى الغرفة ، يائساً أصعد السلالم ، انتبهتُ إلى انعدام صوت خطاي ، ما عاد لي صدى ولا أثر و لا عرش لي إلا الغيب و قلبها ، يستند قلبها على ظهري ، أسندني على حرارة دمه ، وعلى السرير بقيتُ زمناً ألتصق بها وأعانق خصرها عليه ، ألعق الجرح ما بقي لي من زمن محدود ، ألعقه متألماً بلذتي : ( من أين تأتين بكل هذا الدّم !) .
بدا لي أن دمها يخرج من جهة أبدية ، لا يؤمن بالحدود ، هذا ما يكفل لها البقاء ، يبقيها الدّم متصلة بالأرض ، بينما أنا محكوم بالرحيل للأبد ، ولا خيط هنا ، لا دخان يربطني بهذه الأرض ، وسيهبط المرشد أخيراً منبهاً بموعد بدء الرّحلة .
( لماذا تظن أنك باقٍ ؟) سيقول المرشد بإشفاق.. ( لن ينتهي دمها .. لن تنتهي حربها ) ، ثم يمدّ جناحاً من دخان ، بعد لحظات سأراني مبتعداً في ذلك الدخان ، وأدرك أن عظامي قد انفصلت أخيراً عن عظامها ، سأحاول استمهاله ، وأرجوه أن يعيدني إليها ، كأي عابد نسي في صومعته أن يغلق آخر نص مقدّس ، جرحها نص مقدّس وعليّ أن أجد طريقة أغلق بها القلب المفتوح ، لكن القدرة ليست بيديه ، هذا ما أومأ به حين أشار بأسىً إلى السماء .
( عليّ الرّحيل إذن ) قلتُ لها هامساً .
ومسكتُ الدخان الذي حملني إلى درب لم أدرك ملامحه حتى الآن ، ولا أدري إلى أين ينتهي . وما إن غامت آخر تلويحة لي ، حتى انفجر قلب المرأة إلى بركان عظيم أحمر ، ونزلت براغ كلها داخل السرير ، حيث يفور البركان الذي ينزف من جرح عاطفي قديم ..
وتلاشت الرؤية ، لا خبر ولا صدى …