القصة القصيرة

هبّ أبناء قرية (عون) يتطايرون كالفراش المبثوث من كل حدب وصوب بعدما تنامى لهم صراخ الطارش (سالم) منفلتاً كالشرارة بين البيوت صائحاً بصوته الحاد: يا

لم يحلـم أنه في يوم من الأيام سوف يجلس على هذا المقعد، فإذا كانت المستحيلات ثلاثة، فهذا رابعها بالنسبة له، هو الموظف الصغير الذي بالكاد

تعلّم فجأةً ودون مقدماتٍ تُذكر أو تُشاع ألا يبكي. إن بكى فلربما لن يتوقف أبداً، ولعله لن يستطيع تحديد ما يبكي عليه بالضبط، ولن يدري

اخترق رنينُ المنبّه المتكرّر أُذنَي لمياء، عجّلت لتسكِتَه بإصبعَيها قبل أن يوقِظ زوجَها وابنَتها الصغيرة. فركَت عينيها وأخذت نفساً عميقاً، محاولةً تذكّر أي مرحلة من

من اليمين لليسار! باب أبيض مُحكم الإغلاق، كرسيّ أبيض، سرير تتمدد فوقه جثة هي أنا، تلبس مخيطاً أبيضَ، يلتف حول معصمي هوية “111” واسمي الذي

إلى (أمي 1978م، أبي 1980م): «كل شوقٍ، وأنتما شروقي».. «رحمه الله، رحم الله، رحم الله». *     *     * في المرآة .. نتجنب وعورة السكوت، ومشقة

عزيزتي نوال… لا أعرف تحديداً ما الذي جعلني أخصك برسالتي هذه.. ربما لأنني استعرضت الناس.. كل الناس الذين أعرفهم.. فلم أجد سواك.. ربما تستغربين هذا..

كان مريمُ يُعاني كثيراً، لكنه لم يكن يشكو، بل لم يكن يتكلمُ إلا قليلاً، ولم يكن يبتسِمُ إلا نادراً. وإذا ابتسمَ، لم ينتبِه هو نفسُهُ

منذ ساعة وهو يتوسط الطابور، نظر إلى الأمام فرأى صفاً طويلاً، ثم نظر إلى الخلف فرأى صفاً أطول، وحمد الله أنه تمكن من المجيء أبكر

يتخذ عوض كل يوم ركناً هادئاً من المقهى، وينكب على كراسة صغيرة يدون فيها مقالاته وقصصه. في الحقيقة لا أحد يعرف ما يكتب في الكراس،